James Joyce (1882-1941)

SOLITARIO

Grigio dorate maglie di luna
fanno tutta la notte un velo,
sul lago dormiente i lampioni a riva
da vignuoli di laburno sono avvinti.

Le maliziose canne mormorano alla notte
un nome - il suo nome -
e piena di delizia l'anima mia,
di vergogna vien meno.






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